El enfermo
¡Pero Doctor! ¿Usted no ve las cosas...?
No ve que el horizonte se esta riendo
aunque alegre la tarde, va muriendo,
nos deja el fresco aroma de las rosas.
Y se blanquea la mañana en niebla,
las aves con su trino al pío, pío,
el césped con diamantes de rocío
al mundo en brillos de murmullos puebla.
Se escuchan tonos de sonora orquesta,
bailotean las ramas con el viento.
¿Es que no ve su grácil movimiento?
¿Es que no ve que al sol es una fiesta?
Bailan también las plantas de azalea
y hacen duplos los rayos con las flores,
hay un humor que cuenta un mar de amores
de la natura madre es la tarea.
Y usted doctor me dice a mí "el enfermo"
Que padezco de ese mal muy raro...
Que cuento mil de historias con descaro,
y por las noches leo, y no me duermo.
Que el mundo para mí se queda en pausa
que escribo de mi mundo en fantasía
y que en mis letras hay melancolía
y que no puede descubrir la causa...
A quién molesta mi avivada chispa,
los que duermen me llaman homicida...
Si quiero en libertad vivir mi vida
perciben el piquete de una avispa.
El doctor al mirarme se contiene...
y mira con sus ojos de misterio.
No dice ni palabra, queda serio,
Y suelta en su pausada voz que tiene:
En tiempos que se viven las edades
La gente por "pensar" se va a prisiones.
Vive usted en su mundo de ilusiones
y daña al mal gobierno con verdades...
Yo quiero prevenirlo de la gente,
que su mal no se cura con jarabes.
Hay mujeres que sufren más que graves...
¡Qué quiere! que le digan: el demente.
Hace tiempo la cura fue absoluta,
quemaban la paciente... ¡Buen remedio!
O los polvos benditos como medio
en la copa llamada la cicuta.
En fin, le lavaremos el cerebro,
su caso, cierto, no se ve tan grave.
Usted me entiende, piensa bien y sabe
y de hecho soy sincero y lo celebro.
De muchos que nacieron, solo pocos,
se curan sin la luz del lindo día.
otros no sueñan en su tumba fría...
y los que quedan viven con los locos.
Ahí de usted si sigue en la poesía.
Moreno José Luis 24/02/2021